RO – vigneta

Copil fiind, îmi găseam cu mare greutate timp pentru o grămadă de lucruri. Prea eram ocupat cu joaca și, de la o vreme, cu cititul. De unde timp pentru aranjatul lucrurilor în dulap, pentru pus ordine printre jucării – nu că ar fost prea multe – sau, uite, pentru curățatul ghetelor, în Ajun de Moș Nicolae? Ce idee și pe moșul ăsta?! Să te țină ocupat, în Ajun, cu peria și crema de ghete!... Norocul meu a fost mereu  bunicul. De pedant ce s-a știut dintotdeauna, lustruia și ghetele mele. Fără să-mi spună, fără să-mi facă vreun reproș. Era de ajuns că-l îmbrățișam. Curățatul ghetelor – ce preludiu al unei sărbători?! Sau încondeiatul unor ouă. Ca să nu mai spun de împodobitul unui brad... Nu tu isteria amețitoare a cumpărăturilor, nu tu „Black Friday”-ul nesfârșit, de ca și cum am trăi în

Nu-i nimic special: la români se pot întâmpla lucruri ce țin de domeniul... baladei. Adică al fanteziei, al minunilor, al imposibilului turnat în poezie. Că doar nu ne putem închipui că, în realitate, ciobănașul avertizat de „Miorița” lui ar proceda, în realitate, așa cum aflăm din dulcele viers popular. După cum, în nici un alt colț de lume cât de cât civilizată și cu mintea cea de pe urmă acasă să se poată întâmpla, cum s-a întâmplat în Parlamentul României, ca un guvern investit legal de un partid, să fie dat jos tocmai de același „partid”, care l-a așezat în fruntea bucatelor. Iar mai apoi, să fie posibil ca, un așa „partid” să iasă pe primul loc în alegerile generale. Și câte nu s-ar mai găsi în istoria noastră recentă. Iar acum, de când cu scandalul „Colțescu – rasist”, iaca înc

Timpul Și dacă timpul mi-ar fi prieten și mi-ar putea vorbi mi-ar mai aduce aminte oare de nopțile târzii când rătăcit în dulce veghe uitam de el mereu și nu știam că cel ce trece nu este el ci eu DOAR EU. Versurile aparțin lui Eugen Blaj - un poet aproape necunoscut, căruia, se pare, muzele i-au dat numai imboldul, dar nu i-au și netezit cărarea. Ele știu de ce... Prea e minunată poezia pe care o scrie. Și pe care, la răstimpuri, o cântă. Cu o voce scăzută, sugrumată de emoție. O emoție de adolescent speriat că s-ar trezi purtat pe umerii unui public tălăzuind de bucurie. Așa cum, cred, și-ar fi dorit atât de mult. În nopți în care cele ce l-au furat n-au fost nici muzele, nici visele, ci nesomnul prea multor îndoieli. Până ce să descopere că timpul, chiar prieten să-i fie, l-a lă

Am purtat și eu chipiu. Cea care m-a făcut mândru că am ajuns la „Slavici” - pe numele adevărat Moise Nicoară – nu a fost, nicidecum, uniforma. Că toate erau, la vremea aceea, la fel. Atât la liceu, cât și la gimnaziu. Ponosită, făcută dintr-un material care rodea pe unde apuca, uniforma era un chin. Mai ales vara. Iar emblema – zisă și „matricolă” -  a fost unul din lucrurile cele mai umilitoare din câte am cunoscut, până atunci, în viață. Mai umilitor decât faptul de a te trimite dirigintele să te tunzi „la zero”, peste drum, la băile Simay. Părul creștea la loc și încă foarte repede. Dar emblema... Peticul acela de mătase reușea să te reducă la... Cât timp purtam vestonul de uniformă, nu mai existam ca persoană. Eram, chiar așa, doar un număr. Nimic de zis, brodat cu fir auriu pe un

Putem să fim de acord că „obrazul” Aradului este unul care trimite către o adunare de fețe zbârcite, de parcă am asista la un campionat al urâciunii. Rezultat a zeci de ani de delăsare boala e cronică. Tencuiala de pe zidurile caselor din Centru cade de ani buni. Parcurile sunt locuri unde se adună gunoaie tot așa, de pe la Revoluție încoace. Suferim de o acută lipsă de statui, monumente, mobilierul urban – atâta cât e și pe unde a fost risipit, fără nici o concepție – e sărăcăcios, fad și, în general, de nefolosit. Parcurile de copii poartă semnul unei gândiri vetuste: nici funcționalitate, nici aspect estetic, nici culoare. În acest context, nu pot decât să salut gestul unei doamne ziariste din presa locală care a dedicat un reportaj apariției unei „lucrări de artă”  în centrul orașu

Adeseori credem că nu prea mai e mare lucru de spus. Că marile întâmplări ale omenirii s-au petrecut deja și că nimic nou nu ni se mai poate derula prin fața ochilor. E o impresie (?) de plictis care se furișează, insidios, printre orele vieții noastre, lăsând în urmă o dâră de lehamite. Cum altfel să explici astenia care cuprinde lumea, mai ales atunci când este vorba de artă?! Nu că în celelalte teritorii ale existenței cotidiene a omului modern ar fi mai multe semne de agitație. (Desigur, mă refer la agitația care mai și rodește, nu doar... agită). Ne trezim tot mai des acaparați de sumedenie de porniri funciare cu orizontul neînchipuit de îngust (apartament la bloc, mașină second hand și altele asemeni), mustind de platitudinea dorului nesățios după ban, după clinchetul efemer al ț

De la o vreme descoperim tot  mai des că una din puținele revelații ale zilei a devenit ușurarea pe care o simțim atunci când nu mai auzim bolboroseala angoaselor, cavalcada vacarmului de mii de decibeli aberanți,vâjâitul frustrărilor, tropotul de placheuri uzate al incertitudinilor ce ne inundă cotidianul. Și, culmea, dependența de zgomot, ca și condiție însăși a vieții, a ajuns, pentru cei mai mulți, malignă. Până într-atât că, de se nimeresc într-un loc mai liniștit, sunt mulți cei care, tresar speriați și se-apucă, așa, pur și simplu, să facă gălăgie. Să lărmuiască. Oricum s-ar produce, larmă să fie. Fugim „în natură”, dar cărăm după noi tehnologie cât încape, să nu cumva să ne strivească liniștea pădurilor seculare, ori cea a lacurilor, deschizându-ne calea spre albastrul de deasu

Tot mai multă lume trimite un semnal pe care, dacă trăiești cu ochii și cu urechile deschise către cele patru vânturi, nu poți să nu-l percepi. De dimineața, până seara, de luni, până luni. Mereu. Tot mai multă lume „își” comunică nevoia de a Comunica. O nevoie reală, neașteptat de reală și de profundă. Un paradox, ar zice mulți. Cum adică, în secolul al XXI-lea ne mai punem problema comunicării? Cu tehnologia 5G bătându-ne frenetic la ușă, mai avem probleme de comunicare. Și totuși. Patru oameni, șezând pe scaune în jurul unei mese, înconjurată, la rându-i, de alte mese, cu alte persoane așezate pe scaune. Fiecare cu câte un telefon mobil în față. Degetele aleargă febril pe tastatură, ai zice că e un concurs de viteză, cine tastează mai repede, mai repede, nici nu are importanță ce,

În cursul unei zile folosim un volum uimitor de cuvinte cu ajutorul cărora reușim să comunicăm – ori să împiedicăm o comunicare reală – să ne facem înțeleși – ori să ajungem până în pragul dezastrului – să ne facem prieteni – ori dușmani pentru o viață și dincolo de ea. Într-o lume în care lucrurile se leagă și se dezleagă prin cuvinte rostuite în limbi, graiuri ori rostiri începătoare, ne distingem și noi, românii, cu una din limbile despre care o mulțime de oameni – de-ai locului, dar și din străinătăți - au articulat lucruri pe care, de nu am ști că-s adevărate, cu greu le-am crede. Rămânând cu ale noastre, s-o zicem pe cea care ne unge – sau ar trebui s-o facă! – la inimă: „Mult e dulce și frumoasă, limba ce-o vorbim...”. Un vers pe care-l simt venindu-ne din depărtări și despre car

Motto: Am aflat că anul acesta și-a aniversat cea de a 74-a zi de naștere. Să-i dea Dumnezeu sănătate și viață lungă! Mă știu cu el de prin clasa a șasea sau șaptea. Atunci jucam – și eu, și el – handbal.  El, la „Oituz” - avându-l ca dascăl pe minunatul și atât de nedreptățitul profesor Boancă – eu, la „Șega”, cu un alt nedreptățit, Romeo Putin – un tip de care nu puteai decât să te îndrăgostești: de erai fată, pentru că era un macho fermecător, de erai băiat, pentru că știa să te facă să te simți puternic, abil, isteț; toate într-unul singur: învingătorul. Am jucat câteva derbiuri, „Oituz” versus „Șega“ și, acum, după peste șaizeci de ani, nici nu mai contează scorul acestor confruntări. Cu mintea mea de atunci, au fost epice. M-a lobat, de pe extremă, de zeci ori când am zis că aș put